принцесса химзавода происходило в Калуге

— Ну, а вы чем публику позабавите? — подмигнул я, наливая в стаканы очередную порцию коньяка. Несмотря на разницу в возрасте и положении (Сергей Владимирович был лет на десять старше меня и выглядел куда солиднее), мы довольно быстро нашли с ним общий язык, и переход к совместному распитию припасенной им бутылки «Арарата» был вопросом времени. — За женщин! Мы чокнулись и выпили. Мой попутчик деликатно откашлялся. — Вот был у меня однажды случай… кстати, тоже, в известном смысле, на работе, — после некоторой паузы сообщил он, — и вспоминать не хочется, и забыть не могу, хотя уже столько лет прошло. Очень уж грустная история получилась. Боль, можно сказать, на всю оставшуюся жизнь… После моих жизнеутверждающих трелей о прелестях работы в дамском коллективе, такое невеселое вступление прозвучало легким диссонансом — все-таки соседей по купе принято развлекать, а не грузить давними проблемами. Однако выпитый коньяк позволял относиться с юмором буквально ко всему, к тому же мне смертельно надоело чесать языком в одиночку. — Что, тоже застукали и уволили? — попытался схохмить я, — Такое иногда случается, особенно если у тебя роман с женой начальника. — Да какой там роман! — покачал головой сосед, — Мы и познакомиться-то толком не успели. — То есть… — И виделись всего один раз в жизни. — Ну-у, значит это действительно было нечто! Любопытно было бы послушать. — Могу рассказать. Только предупреждаю, скабрезных историй про всеобщий разврат на этот раз не будет. Прошу также заметить, что я давно и счастливо женат. У меня про другое… и попытайтесь понять все правильно. И он начал свой рассказ. * * * «Я в ту пору еще молодой был, неженатый. Жил на периферии, работал в районной газете, писал разные статейки, в основном на производственные темы. Помимо прочего, был у нас в городе крупный химический завод, где не то удобрения, не то ядохимикаты выпускали. Сколько помню, из его труб вечно какой-нибудь гадостью тянуло. И вот посылает меня как-то раз туда главный редактор. Срочно понадобился ко Дню химика репортаж об их славном трудовом коллективе. В частности, про то, как они за чистоту окружающей среды борются. Хотя по мне, так они все вокруг только травили. Но раньше-то как было — что велят, то и пишешь… Кстати, и сейчас в этом плане немногим лучше. Деваться некуда, беру редакционную машину, еду. Там всех уже предупредили — мигом выписали мне пропуск, проинструктировали, чего там можно, чего нельзя, согласовали, какие цеха мне стоит посмотреть (а какие, стало быть, не стоит?), и персонального провожатого выделили, главного

специалиста из отдела техники безопасности. Звали его забавно — не то Галимзян Рашидович, не то Рашид Галимзянович, татарское какое-то имя-отчество. Хотя говорил он без всякого акцента. Ну вот, стало быть, идем мы с этим Галимзяном по заводу, принюхиваемся к ароматам и разговоры разговариваем. Вдруг он останавливается и хлопает себя ладонью по лбу. — Извините, — говорит, — вам в какой цех? — В 11-й, — смотрю я в бумажку. — А в ЦЗЛ зайти не хотите? — Простите, ЦЗЛ — что это такое? — Центральная заводская лаборатория. Я снова заглядываю в бумажку. — Нет, лаборатория в списке не значится. Тем не менее, выясняется, что ему там срочно какой-то документ надо забрать. А бросить меня одного посередь завода он не имеет права. — Вообще-то мне после 11-го еще в 7-й идти, потом в технический отдел, да еще на очистные сооружения заехать, — отнекиваюсь я, — Программа обширная, а время уже к обеду… — Да это тут недалеко, — уговаривает он меня, — Кстати, в ЦЗЛ женщины работают. Некоторые — очень даже ничего. Как ни странно, это сработало. — Ладно, — говорю, — Идемте, посмотрим ваших женщин. Короче, свернули мы с ним в сторону. Шли минут пять. — Вот это цех №4, — показывает главспец на массивный кирпичный корпус справа, — А вон то — здание ЦЗЛ. Нам туда. Зашли, поднялись на второй этаж, заглянули в одну из дверей. Ну, что сказать? Лаборатория, как лаборатория — шкафчики, стеллажи, столы, приборы какие-то… На высоких табуретках сидят две невзрачные тетки с нездоровым цветом лица и — о, чудо! — симпатичная молодая девчонка. Я ее как увидел, сразу глаз положил — глаза большие, фигурка стройная, ноги длинные, и даже рабочий халат ее не особенно портил, поскольку совсем коротенький был. Так вот, значит, сидят они и журнальчиками обмахиваются. Самое начало лета, а уже жара стоит… — Всем доброе утро, — заходит главспец. — А, Галимзян Рашидович! Что-то вы к нам зачастили… Ой, а кто это с вами такой молодой, интересный? — Знакомьтесь. Сергей Владимирович Балашов, корреспондент из «Красной зари». Пишет репортаж о заводе. — Здравствуйте! — немного смущенно привстала с табуретки одна из теток, чисто по-мужски протягивая мне руку, — Кузина Марья Михайловна, инженер-химик. Очевидно, она была тут старшей. — Очень приятно, — церемонно пожал я протянутую руку и вопросительно посмотрел на остальных. — А это лаборантки из нашего сектора, — сбивчиво затараторила тетка, — Попова Зинаида Ивановна… Рябоконь Елена… извини, забыла, как тебя по отчеству… Лена у нас недавно, после училища… — Да какое там отчество, — фыркает девушка, — Просто Лена. — Здрасьте, — еще раз говорю я, нахально подсаживаясь к ней на свободный табурет, — Очень приятно. А меня тогда можете звать просто Сергеем. — Вы, значит, тут товарищу покажите чего-нибудь интересное, — засуетился главспец, — а я пока к вашему начальнику загляну… — Да чего тут смотреть? — пожала плечами девушка, нехотя пряча журнал в стол, — Вас что-то конкретно интересует? Специфика работы заводского лаборанта всегда была для меня тайной за семью печатями, поэтому ничего конкретного я спросить не мог. Но замялся я главным образом потому, что в этот момент девушка несколько опрометчиво раздвинула ножки, в результате чего я узрел, что у нее под халатиком не было вообще ничего, кроме легкомысленных ажурных трусиков. Это неожиданное открытие сразило меня наповал. Понимаете, до прихода сюда я был свято уверен, что на этом провонявшем всю округу заводе работают злобные мутанты, дышащие ядовитыми газами и купающиеся в серной кислоте. И вдруг обнаруживаю здесь очаровательную девушку в халатике на голое тело! У меня было ощущение, что весь мир внезапно завертелся вокруг ее стройных ножек. — Понятия не имею! — вздохнул я, продолжая бестактно изучать рисунок ее нижнего белья. — Что-нибудь не так? — забеспокоилась девушка, на всякий случай немного сдвинув коленки. — Да нет, все в порядке. Просто я гляжу, спецодежда у вас… хм… несколько облегченная… Она смутилась, но не сильно. — А, вы про халат? Это мне по ошибке такой короткий выдали. Я сначала поменять хотела, а потом привыкла. — Хм, понятно… вообще-то вам даже идет, — отпустил я неловкий комплимент, — Так как насчет что-нибудь посмотреть? — А вы разве еще не все посмотрели? — ехидно поинтересовалась девушка, сдвигая ноги плотнее и демонстративно одергивая полы халатика. Мне захотелось провалиться сквозь землю, но я сделал вид, что не понял намека. — Нет, я про лабораторию. Что-нибудь интересное из вашей работы. — Запросто. Анализ из работающих аппаратов подойдет? — Вполне. — Только это не в самой лаборатории. Это в 4-й цех идти надо. — Надо, так надо. Я готов! Я действительно был готов идти за ней хоть на край света. Несмотря на то, что она вела себя со мной довольно холодно. «Что такое со мной? Неужели втюрился?» — Галимзян Рашидович, можно мне в 4-й цех? — А как же ваша программа? — съехидничал главспец, притормаживая в дверях, — Он же у вас тоже в списке не значится. — Я ненадолго, — пообещал я, — Туда и обратно. — Что, появился интерес? — подмигнул он мне, косясь на хорошенькую Лену, — Ну-ну… Лена тем временем полезла под стол, чтобы вытащить какой-то напоминающим чемоданчик аппарат, при этом так эффектно присев на корточки, что мое сердце чуть не выскочило из груди. — Штаны надень, стыдоба, — заворчали тетки, — Не на танцы собралась! — Да ну вас с вашими штанами, — хихикает та в ответ, — И так жарко. — Действительно, жарковато сегодня что-то, — согласился я. — А в цехе еще жарче будет. Там реактора горячие, трубчатые печи, паропроводы… — Как это — реактора горячие? — насторожился я. У меня при слове «реактор» до сих пор Чернобыль почему-то вспоминается. — Так. Синтез же ради вас никто останавливать не будет? Реактора, синтез… Слова-то все какие, мне даже не по себе немного стало. — Да вы не бойтесь! — успокаивает меня Лена, — На самом деле ничего страшного. Так, пованивает немножко… И вешает через плечо матерчатую противогазную сумку. — Ничего себе «пованивает»! Это что — противогаз?! — Ага. Без него в цех не пускают. — Там так опасно? — Да нет, просто положено. На всякий случай. Если авария там, или еще чего. — То есть надевать его вы не будете? — Буду, — потупилась Лена, — Отбор проб — строго в противогазе. Хотя это просто ужас… — Ничего, Рябоконь, — буркнул главспец, — Лучше часок помучиться, чем разок отравиться. В нашем деле главное — что? — Соблюдение правил техники безопасности, — нарочито бодро похлопала по висящей на боку сумке Лена. — Слышите, барышни? — многозначительно посмотрел главспец на женщин. — Слышим, слышим, Галимзян Рашидович… Из всего этого я сделал вывод, что правила эти здесь частенько нарушаются. — Ну и работа у вас, товарищи женщины, — искренне удивился я, — Как же она выдержит в противогазе, да еще в такую жару?! — Захочет, выдержит… Все еще хотите взглянуть? — Хочу. Если, конечно, можно. — Можно. Только каску наденьте. И еще вот это тоже прихватите… Мой провожатый пробежал взглядом по стеллажу с противогазами. — Знаете, как пользоваться? — Показывали когда-то. — Вот, возьмите. Третий размер, должен подойти, — и, заметив кислое выражение на моем лице, добавил, — Не бойтесь, для вас это всего лишь мера предосторожности. Надевать не придется. Ну что, теперь вперед и с песней? Я кивнул, хотя и без прежнего энтузиазма. — Главное, на верхние площадки не поднимайтесь и ничего не трогайте. Да, и не вздумайте там курить! — Я не курю. — Ну и правильно. Теперь мне налево, а вам направо. Встречаемся здесь, минут через двадцать.

Category: Служебный роман